仿佛最近，母亲惦记得我有些多了，总是三天两头的电话，又总是唠唠叨叨的，反反复复的，细细碎碎的。
　　母亲的声音，依然如我儿时那般清脆着，中气十足的，字正腔圆着，像叮咚的弦子在我的耳边响着，于是，听着听着，我常常就走神了。
　　记忆，总是如夜晚的灯下，趴在墙上的影子，怎么刮，也刮不下来，而童年的回忆，又总是如纳着青丝红线色彩斑斓的绣花鞋，鞋帮还织满了穗子，穗子上挂着小巧的铜铃，走一步就叮叮当当响着，听得让人满心喜悦着。
　　记得那时母亲还娇艳着，走起路来神采飞扬着，如山谷里开着的洁白的百合花。我一直觉得母亲是有着倾城容貌的女子，而且也常常为她自豪着。
　　母亲虽然没有很高的学历，却因为与生俱来的聪慧，让她的气质远离了山里孩子的土气，她的眼睛，闪耀的总是善解人意的智慧的光芒。
　　而父亲的一丝不苟和多才多艺，当然是更出众的，他的二胡，拉的是淋漓尽致，记忆里的影子，一直有一张乐谱架子，父亲穿着白衬衣端坐在乐谱前，全神贯注，如泣如诉的拉着“二泉映月”的画面。那悠扬又悲泣的琴声，总是如月下映白的苍穹一般，空旷的失落着华丽。
　　小蒲团，矮板凳，青葡萄，白豆腐，凉拖鞋，蝴蝶结。
　　尼龙袜子，篾菜蓝子，布盘扣子，瓷药罐子，还有青翠的蔬菜叶子。
　　那些越过时光的古老影集，被父亲一次次翻阅整理着，然后，那些停在时光里的小记忆，就会一个个明晰的沉默着光华。
　　流光的声音，就如父亲当年做的弹簧纱门，吱呀呀的开了，又“砰”的一声关了。而童年细碎的惺忪，又如窗台上晾着的帆布鞋，一只只被母亲从窗户外扔在了我昏睡不醒的脸庞。
　　做一个鬼脸，战战兢兢开门，又“砰”的一声，依旧把愤怒关在了门外。
　　童年，是母亲生气打过我的屁股之后，又在深更半夜到我床前查看的泪眼，童年，是集市上青涩的李子，哗啦啦倒在了提篮里，是砧板上母亲细密的切碎的红辣椒。
　　童年，是我的齐耳短发，停在父亲的剪刀里，童年，是夏天躺在竹凉席上抬头的满天星光。含一块红薯片，肆无忌惮的熟睡。
　　童年，就是父亲抬眼的明媚，又是母亲温柔的歌唱。那些深刻，被记忆织进时光的背囊，紧紧密密的缝着，偷不走，也漏不了，翻开了看，它依然闪烁着亮晶晶的光，如阳光透过绿色枝丫的缝隙，跳跃着如珠的金黄。
　　没有谁愿意老去，而最天真的美丽，总是停在时光的记忆里，像古老的留声机，唱着坏旧的歌曲，你，穿着织锦的绸缎衣，扬起笑脸，在夏日的午后，偷窥着未来的神秘。