终于在夕阳染红的了天边的时候，借着晚冬的落日投进窗子里的最后一点余晖，我将这本《席慕蓉作品集》翻至了最后一页，直到目光停留在最后一行的最后一个句点，心情总算放松了下来。
　　像完成了一次连延不绝的跋涉。一路停停走走，不觉中已走过了夏秋冬。不是吗？我已用了太久的时间，去消受。厚厚的纸张里，折叠着我的春夏，我仿佛又忆起，在盛夏三十几度的高温里，夜里手中捧着的仍是这样的一本。
　　合上那厚厚的一本，我终于让它完完整整的装入自己的世界。每一页都认真地翻过，每一段都细心斟酌，最精彩的部分也都抄满了笔记本的各个角落。泱泱四十万字，那是一个人多久多深的不断积淀？又是怎样迂回曲折的漫漫心路历练？
　　像经历了一场如梦的回归。在梦里，我和她一起回到了那大漠草原、悠悠的白云、有个少年策马扬鞭，牛羊成群的故里，回乡的路是怎样的漫长？多少年，梦里乡关，一直是我们拼凑的记忆与深切的向往；多少年，一样的乡愁，锁进那小小的半透明的箱子里，只有我们的心才能够感觉到它的重量。
　　像找到了一把开门的钥匙，像发现了深海中的一盏灯塔，我找到了前进的动力与方向。一直以来的困扰，没有谁可以告诉我；如同一直等了千年的迷题，终于发现了有迹可寻的线索。多感谢这世上有个她，每每也是于灯下，殷殷不息的抒发与创作，才有机缘让我能隔着时空与之相见；多希望她也会知道，这世上还有一个我，或许有许许多多的像我一样的人，也在试图跟随她的指引，也是那样一天天地走过迷茫、走过幸福、走过我们自己。
　　一本旧的有些微微泛黄的书，浅浅的绿色的封面，两株油绿色的花枝……装帧的那样清新淡雅，就像她爱那些花花草草一样，我也一样爱着它们，爱着大自然赐予的葱茏苍翠、万紫千红，虽然这爱并不像她那样细腻与具体，或许你会因为爱上一朵花的名字而爱上她的散文，因为仅仅那些馨香的名字，就足以让那些文字散发出清清的幽香来，而我，几乎叫不出一朵花的名字，但却仍然那样痴痴地不失为爱。
　　我更爱她那些带着温馨而又那样自然与清秀的絮语，如潺潺溪流静静地流淌，如淡淡青草的芬芳，我竟然有了一种爱不释手的情感，或许早已经溶进了书的每一页。那是生命与生命的共鸣，那是心灵与心灵的碰撞，那里有或许是却也不是的自己，我甚至觉得或许这世上再也找不到一个人与自己的心灵，虽然隔着时空却又如此的契合，我所有想说的，却又终究未能表达的一切，都是那样完完全全地用文字释放了出来，那样彻底、那样细致、那样释然。
　　虽然只是一本一九九八年出版的书，虽然书中记录的所有的一切都已经成为掩埋的记忆，可是那一切却是那样鲜活地在这样的年代和这样的我面前，一一复苏、重新演绎。虽然我们所经历的是不同历史年代里不同的世间百态，可是我们的心灵却一样敏锐，扑捉着轮回的冬夏，感悟着生命的华光，都有过青春的芳华，同样有着对美好和自由的向往，还有内心矛盾的纠缠厮杀。有重叠，有交错，也有了一切或许还来得及的想要追赶的心情。
　　也有我的遗憾，那就是关于那些画。她不仅仅是一个作者，更是一个画家，每幅画都渗着她的思想，她的灵魂，当然也都有她的遗憾。正是因为不仅仅用文字刻划，而且还可以用画笔来描绘，所以她才会画出那样的地平线，和几棵影子拉得长到夸张的孤树，而当她踏进故乡那片土地，眼前的突现的景像正是她画中的画面时，怎能不会有梦想遭遇现实的欣喜若狂？正是因为她的画赋予了生命，她描写的那些关于画的文字才那样栩栩动人，对生命的感悟才那样清醒与深邃。
　　曾经年少的我，也非常喜欢画画，经常在一块黑板上，用彩色粉笔涂涂画画，画里有节日灯笼的火红，有扎马尾少女的娇容……，只是没有她那样的身世与机遇，更是因为没有那么高的天赋与才情，才让自己缺失了这门艺术，与梦想擦肩而过。所以，领养一门艺术，也许真的可以改变我们的一生，我们不一定要以这门艺术为生，但我们完全有可能因它而改变、丰实我们的生活。
　　这样的文字这样的心情，我怎么可以匆匆地一掠而过呢？似乎就在昨天，我还在畏难着，以我的阅读速度，要等到何年何月才能把它读完呢？以为那总是遥遥无期的事情了，这不得不让我有时，在无意中窥见它的那一刻，甚至还带着一种欠疚，为自己一直以来都没能有那样如饥似渴地对待它的热情，而略带欠意。而今，却来到了这样的一刻，不得不把书归还给图书室的一刻，又怎么能舍得呢？
　　事实上也没有一个规定或是哪个人束缚与强迫自己归还的，或许我还可以珍藏它到永远。可是我却不能让自己这样做。书，通常都是用来借的，藏书，便不再读书。正因为它不属于自己，所以才会想从中攫取些什么，才会像现在这样最终在某种意义上真正属于了自己。
　　结束了这一次，才会有下一次的开始。我希望在我的生命里，可以多读几本这样的书，像结识一个前世今生的知己，那需要怎样的机缘巧合才能遇见呢？